Cuando era niño, a principios de los años ochenta, vivimos durante algunos años en una zona rural del norte de Alemania Occidental. No estaba lejos de la RDA y, en un par de ocasiones, mis padres llevaron a mis hermanos y a mí a dar un pequeño paseo junto a la frontera.

A lo lejos se veían las vallas y las torres de vigilancia, con el infame Todesstreifen (franja de la muerte) entre ellas. Sin embargo, al salir del bosque desde el lado occidental, la frontera propiamente dicha estaba marcada por simples mojones y se encontraba unos cincuenta metros antes de la valla, en una franja despejada de terreno.

Todavía recuerdo a mi padre dando un par de pasos al otro lado de la frontera, dentro del territorio de la RDA. No ocurrió nada.

La frontera en sí era tan banal que, de niño, me parecía completamente absurda. Las vallas y las torres de vigilancia, en cambio, resultaban fríamente funcionales y amenazantes.

Mirando atrás, me sorprende la frecuencia con la que las fronteras aparecen en mis pinturas. Durante años ni siquiera fui consciente de que eran un tema recurrente.

A los pintores, las fronteras les salen de forma natural.

Pueden estar orientadas hacia fuera para proteger o hacia dentro para contener a la propia población, como ocurría con la frontera de la RDA. Pueden convertirse en receptáculos de identidad, peligro, anhelo, miedo o esperanza. Rara vez significan lo mismo a ambos lados.